tempo limpo

No silêncio dirás silício, areia, cílio.
Dirás borboleta, lenta

mente dirás rio, abraço,

mãe.

À velocidade de uns quantos nós

viajarás na imensa luz

dos pirilampos.

Na poeira dos meteoros

contornarás todos os anéis

dos planetas com anéis,

para regressar, depois,

ao astro azul,

à idade branca,

ao tempo

limpo.

é veloz a tua voz quando te calas no silêncio

(António Dacosta)

É veloz a tua voz quando

te calas no silêncio

ruidoso dos gestos, como se

todas as ilhas de súbito
se afundassem

nos mares do mundo.

Na sala de espera das viagens
procuras o bilhete de ida e
volta que atiraste para o
fundo da mala, da alma
e não encontras,
procuras e não encontras.

Afundas as mãos mala dentro,
alma dentro e,

entre os objectos, apenas
o pequeno espelho

por onde olhas todas as manhãs

para limpar o rosto de sinais
te vem ás mãos.

Resignas-te à falta, enquanto
gritas surdamente e
caminhas rapidíssima pelos dias

com a folha da memória

gravada no lugar

do coração.

Nuno Júdice (Ramo)

Vejo a erosão das palavras na terra
da frase. Transformam-se em lama:
misturam-se com as folhas. Um húmus
de sílabas alimenta o verso.

Com a primavera, o poema nascerá;
e as suas flores cobrirão o campo
com um brilho transparente, deixando
ver o interior de cada imagem.

Corto-as do caule para fazer um ramo
que ponho no vaso da estrofe,
para que não sequem, nem murchem.

São as flores que ficam, as que
duram para o inverno, as que
resistem ao vento, à angústia, à morte.


O Breve Sentimento do Eterno, 2008

a porta da rua

Ouço a chave na fechadura

e corro a abrir-te.

Almada Negreiros (Confidências)

Mãe!
Em cima das estátuas está o verbo ganhar, Mãe! será para mim?
Quando passo pelas estátuas fico parado. A olhar para cima das estátuas. Fico parado a subir. Não sei quem me agarra para me levantar ao ar. Agarram-me por debaixo dos braços para me levantar ao ar. Para eu ver o verbo ganhar em cima das estátuas. 
(...)

Mãe!
Vem ouvir a minha cabeça a contar historias ricas que ainda não viajei. Traz tinta encarnada para escrever estas coisas! Tinta cor de sangue, sangue! verdadeiro, encarnado!
(...)

Mãe! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado!
(...)

Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!
Quando tu passas a tua mão pela minha cabeça é tudo tão verdade!

Carlos Drummond de Andrade (Como encarar a morte)

De longe

Quatro bem-te-vis levam nos bicos
o batel de ouro e lápis-lazúli,
e pousando-o sobre uma acácia
cantam o canto costumeiro.

O barco lá fica banhado
de brisa aveludada, açúcar,
e os bem-te-vis, já esquecidos
de perpassar, dormem no espaço.


A meia distância

Claridade infusa na sombra,
treva implícita na claridade?
Quem ousa dizer o que viu,
se não viu a não ser em sonho?

Mas insones tornamos a vê-lo
e um vago arrepio vara
a mais íntima pele do homem.
A superfície jaz tranqüila.


De lado

Sente-se já, não a figura,
passos na areia, pés incertos,
avançado e deixando ver
um certo código de sandálias.

Salvo rosto ou contorno explícito,
como saber que nos procura
o viajante sem identidade?
Algum ponto em nós se recusa.


De dentro

Agora não se esconde mais.
Apresenta-se, corpo inteiro,
se merece nome de corpo
o gás de um estado indefinível.

Seu interior mostra-se aberto.
Promete riquezas, prémios,
mas eis que falta curiosidade,
e todo ferrão de desejo.


Sem vista

Singular, sentir não sentindo
ou sentimento inexpresso
de si mesmo, em vaso coberto
de resina e lótus e sons.

Nem viajar nem estar quedo
em lugar algum do mundo, só
o não saber que afinal se sabe
e, mais sabido, mais se ignora.


"Como Encarar a Morte"
In Corpo - Record, 1984